Ciclos

A minha vida foi sempre cíclica. Acho que no fundo apenas acabo por cometer constantemente os mesmos erros ou os mesmos fracassos. As ilusões são diferentes, mas a forma como as encaro, como as proporciono e como me afectam é basicamente idêntica.

Conheço alguém, por dentro e por fora, até chegar àquele ponto em que me permito apaixonar. E faço-o. E é então que percebo que não o deveria ter feito, que mais uma vez errei e julguei mal. Mais uma vez desiludo-me porque deixei que me desiludissem...

E a minha vida continua o seu ciclo... Entristeço mais uma vez, volto a não acreditar, volto a crer que ninguém vale aquilo que eu por vezes penso que podem valer. Volto a chorar, volto a secar as lágrimas, volto a uma apatia sentimental da qual desperto, normalmente, de uma forma hiperbólica, de novo crente nas fés dos outros. Sim, porque eu no fundo, bem no fundo, tento ter alguma fé a partir daquilo que os outros acreditam na vida!

No fundo, sou como a água: ora corro veloz e alegre num estreito vale, ciente das alegrias que me acolhem no seu leito como depressa faço revoluções em mim e afecto aquilo que me rodeia de uma forma ciclónica. Contudo, aquilo que mais me permito, é a sua queda, lenta e penosa, ao longo de uma face que só queria conhecer a pureza de um sorriso...

Os meus olhos são apenas como as cinzentas nuvens: tristes e escuros...