Estações

Olho em torno de mim e vejo a felicidade que a Primavera, por ousadia, teima em trazer. Olho ao espelho e vejo aquilo que o Outono deixou, tudo aquilo que o frio do Inverno permitiu preservar.

Gostava que tudo desabrochasse em algo novo mas não houve sementes novas. Apenas restam em mim as pétalas de uma flor que morreu, as folhas de uma memória que continua perene. Não há fruto há demasiado tempo, não há o que colher nem o que esperar nesta estação jovial. Morro aos poucos esperando que o Verão passe para que o Outono venha de novo tentar fazer-me crescer um pouco mais. Já passaram muitas estações desde que tentei deixar de ser feliz. E, a cada uma que passa, esse meu sucesso torna-se cada vez mais evidente. Queria apenas poder deixar de tentar, para perder e voltar a ser feliz. Queria, afinal, ter outro Verão que não aquele Outono.